夕阳下,
那光秃秃的山丘上,
一杆枪的影子越拉越长。
是那个穿着马革的枪手,
静静地擦拭着他的枪。
小心地来回擦拭,
款式久远的枪依旧泛着亮光。
那是个饱经沧桑的枪手,
微秃的头上已布满白发。
战争使他离开了故乡,
只能在荒原上流浪。
他是个孤单的枪手,
这偌大的世上
与他相伴的
只是那一杆没有子弹的枪。
但他是幸福的。
因为他有一副热心肠。
多年漂泊四方,
不忘尽一切所能
帮助他人走出绝望。
没有人知道他的名字,
也没有人知道他在何方。
但这些都不重要。
重要的是——
天空下,
他的影子愈加高大,
他的枪紧紧靠着胸膛。
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